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寒气虽然犹在，但风已悄然转了方向，不再是刺骨的北风，更多了丝滑润泽的东风，带着几分江海升腾的潮润之意，温柔地扑拂过刚刚抖... 夜色如墨，浸透峨眉山巅。云层低垂，仿佛压在讲坛檐角的铜铃之上，却始终不落雨。顾少安仍坐在原处，手中那枚锈迹斑驳的铃铛静静躺在掌心，温润如初生之玉，余音虽止，却似有千言万语藏于内里，只待风来轻叩。 他凝视良久，忽觉指尖微动??不是错觉，是铃舌在震颤，极细微，却持续不断，如同心跳。 “阿禾……”他低声唤出这个名字，声音轻得几乎被风吹散。三十年了，这名字早已不再常提，可每当愿脉波动、人心共振之时，它总会悄然浮现，像一缕未熄的火种，在记忆深处明明灭灭。 远处学社灯火未熄，几道人影穿梭于廊下，那是“倾听课”的晚修学生...